Conto n.3

- Não sabe sua idade?

- Lembra dos frames?

- Sim... isso de novo!

- Devo ser João Víctor com frames para quase 40 anos.

- Por que não mais? Ou menos?

- Porque é de mim que você precisa agora.

                Para de filmar.

- Quer dizer que se eu quisesse você poderia vir com 5 ou 80 anos?

- Mais ou menos...

- Como assim?

- Você não “quer”, digo, “querendo”. É meio que um “precisando”, que vai surgindo na sua cabeça disfarçado de querendo. Entendeu?

- Não. E eu não “quis” você aqui!

- Não mesmo. Você precisou tanto de mim e aí dentro estava tudo tão confuso que precisei aparecer para você.

- Nunca ouvi alguém dizer que já tenha passado por isso...

- Bom... não sei explicar... talvez porque você nunca tenha mesmo ouvido falar.

                Olha para o chão.

- Eu senti que ia morrer, ou enlouquecer, ou sumir, não sei bem o quê... nunca tive isso antes. E aí você apareceu.

- Apareci para conversar com você.

- Mas se você fica na minha cabeça, pensando comigo, como eu ainda estou pensando e você está aí fora?

- Hum... boa pergunta, João! Vamos fazer o seguinte: sei que você gosta muito do Bartolomeu, que ele é tão importante para você quanto seus pais. Feche os olhos e respire fundo.

- Pra que isso?

- Vamos, apenas faça. Feche os olhos. Isso. Agora respira fundo e tente esquecer o que você estava pensando até há pouco.

                Na cozinha, um bolo com uma vela em forma do número sete enfeita a mesa rodeada de adultos e crianças. Após o menino assoprar a vela, um senhor grisalho aparece trazendo uma caixa de plástico com grade em uma das laterais – dentro dela há um filhote de cachorro.

- Sim, isso. – A voz move-se em torno dele, passando para trás rumo à árvore. Quando bem atrás – agora abra os olhos.

                Vê surgir a si mesmo, com sete anos.